Когда стоишь близко, то кажется, что сам поднимаешься по лестнице. Картина затягивает в свое пространство.
Перевод (видимо, с русского):

They told me that the road I took
would lead me to the Sea of Death;
and from halfway along I turned back.
And ever since, all the paths I have roamed
were entangled, and crooked, and forsaken.

А это подстрочник:

If to go by that road until the end
To the sea of death you will come I was told
Midway I turned around
being me, weak and rational.
Since then before me
crossroads and
detours only continue.

Отсюда: https://camelsnose.wordpress.com

Оказывается, и в русском, и в английском переводе потерялись ключевые слова.
Originally posted by [livejournal.com profile] smitrich at Капитуляция Праги
Группа АСТ экс-владельца Черкизовского рынка Тельмана Исмаилова закрывает легендарный московский ресторан "Прага" на Новом Арбате. Здание будет сдано в аренду Умару Джабраилову, который вместе с итальянским дизайнером Роберто Кавалли откроет здесь новый ресторан под вывеской Just Cavalli, пишет "Коммерсант".
Отсюда
+
Слушайте, я не знаю, что там написано в юридических документах Тельмана Исмаилова, но такие бренды, как "ресторан "Прага" принадлежат не Тельману Исмаилову, а Москве и москвичам. Сдавайте в аренду что хотите и кому хотите, но название не трогайте. Подобные сделки, как мне кажется, должны сопровождаться обременением на смену бренда и городские власти должны на этом настаивать - потому что есть словосочетания, которые являются национальным достоянием. С трудом себе представляю, чтобы хозяин галереи "Ла Файетт" в Париже сдал бы ее в аренду человеку, который переименовал бы ее в "Черкизон" или даже в "ЦУМ". Ему бы просто не дали этого сделать местные власти, а если бы дали - то получили бы многочисленные демонстрации. 
Я ошибаюсь? Если нет, то давайте шуметь.
Вчера по дороге в аэропорт.



У меня опять синдром Флобера, одно предложение в неделю. Как же с этим бороться-то...

На улице холодно, фонтан в парке замерз красивым узором из сосулек, с деревьев падают на голову увесистые льдинки. Сижу на работе в домашних валенках из овчины (благо в офисе никого нет). Елка под окном мигает золотыми лампочками. Не могу рассмотреть, что там в этом году развесили вместо украшений, по очертаниям подозрительно напоминает разноцветные резиновые грелки или даже хуже, клизмы...Но после прошлогодних пожарных шлемов уже ничему не удивлюсь.
Нашла в оцифрованном архиве в сети запись о бракосочетании прапрабабки и прапрадеда. 1887 год...вдруг поняла, что ничего о них не знаю, кроме того, что он был врачом. Ну и фотографии старые есть, он в сюртуке, кудрявый и веселый, вылитый дВ в молодости, она спокойная холодная блондинка с мелкими чертами лица, в полосатом платье с рукавами-фонариками. Что за люди они были, как жили, любили ли друг друга. Про прабабку-то гораздо больше известно, и фотографий много, и по этапам ее жизненного пути, мягко говоря, нетипичного для молодой женщины в то время, можно многое предположить о том, какой она была.
Какой роскошный подарок. Прям представила, выходить к клиентам в таких тапочках...

Хороши, а...

You are 19% Russian!
 

Who are you kidding? Just because you took a summer language course in Petersburg doesn't make you a Russian.

How Russian Are You?
Take More Quizzes




Нде...
Пришел спам (наверное) - ищут человека, который в 2008 году работал как the Coordinator for Sexually Transmitted Diseases at the WHO in Geneva. Какая интересная профессия.
"Я всегда работал с соответствующим моему темпераменту убеждением, что, вообще говоря, неразрешимых проблем нет."

Сильно.
В этой фразе все то, что составило суть личности, спокойная и ясная созидательная энергия, благодаря которой он был гениальным врачом и не только врачом.
Утром с трудом продрала глаза, на ощупь добралась в ванную и на кухню. Писк кофеварки, первый блаженный глоток кофе, потом чизкейк и ленивое валяние в постели с ноутом. Лежу голышом, вентилятор тихонько обдувает кожу, доносит с туалетного столика запах темно-розовых лилий. Встаю, быстро собираюсь, кидаю в рюкзак купальник, спортивные шмотки, книжку, бутылку с зеленым чаем, на вокзал, электричка до К.

Выхожу, сразу настраивается ровный и комфортный темп ходьбы, в айподе ZZZ. Конюшня, жеребенок в стойле, лошадь лениво бродит по загону. Две бернских овчарки выбегают с лаем с фермы, останавливаются у ворот и возвращаются обратно к стойлам на свист хозяина. Велосипедист навстречу, улыбается и наклоняет голову в ответ на мою смущенную улыбку - испугалась. Тропа вдоль реки, лесные орехи молочной спелости на кустах, почти созревшая ежевика, насыщенный и терпкий пьяный вкус на языке, кровавые пятна сока на пальцах. Спускаюсь к своему укромному месту, решетчатой платформе над водой, беру длинную срубленную кем-то ветку, осторожно сползаю вниз по отвесной металлической лестнице к воде (вот будет смешно, если я сейчас навернусь на скользкой глине, за три дня до отъезда...или еще лучше, свалюсь в реку, будет способ быстро избавиться от своего невроза), сбрасываю мусор - пластиковый пакет, оставленный кем-то в ручье. Внизу тенисто, сыро, пахнет какой-то болотной травой. Поднимаюсь обратно на платформу, сажусь пить бай цзы гуань, идеально заварился в этот раз, отчетливый медовый вкус. Вверх по течению плывет спасательный катер, у штурвала симпатишнейший мужик, загорелый, в темных очках и с отличной фигурой. Замечает меня, делает два лихих картинных разворота как в бондовских фильмах, проплывает мимо, улыбаемся друг другу и чуть поднимаем руки в приветствии. На противоположном берегу как всегда кто-то сидит в кустах, ловит рыбу, выше по течению детишки прыгают в воду с тарзанки.

Иду дальше. Велосипедисты навстречу, на эстакаде над тропой один в желтой майке, смотрит сквозь перила вниз. Мой любимый кусок пути, ближе к Р., мимо поля ржи. Сейчас оно уже сжато, осталась только высокая желтая щетина стеблей. Огороды, чайные розы у домика китайца, замерший лесной пруд с розовыми лотосами. Мерный пружинистый ритм, музыка в ушах, выпадаю из реальности - Петер на свадьбе Т. и С., в его доме. Зеленое платье, жемчуг, босиком, новые туфли в руках. Все проще - да, все так, но I am not made of steel. Уже в городе повозка, запряженная четырьмя лошадьми. У бассейна жарко, капучино и малиновый шербет, растекающийся во рту холодной обволакивающей сладостью, клубничинка с остатками зеленого черешка, жесткого и горьковатого. Вдруг - что это такое? - с неба начинает падать трава, длинные стебли ржи с колосками и корнями. Медленно падают прямо из облака, кружась в воздухе. Никто не замечает их, я сажусь в шезлонге, выглядываю из-под зонта, пытаясь рассмотреть, что там наверху - сумасшедший ястреб, зачем-то нарвавший ржи и поднявшийся с ней к облаку? Дельтаплан? Самолет, навертевший стебли на шасси при взлете? Ничего нет, пусто.

Читаю Мисиму, по строчке, в час по чайной ложке, каждое слово падает как тяжелая капля. Описание моря в начале, пасть моря, смерть. Один из признаков приближающейся смерти ангела - на его коже, обычно не смачивающейся водой, как будто она покрыта маслом, начинают оставаться капельки влаги. Хонда ни разу в жизни не мог сказать "остановись, мгновение". Что-то внутри тихонько замирает - это не про меня. Опускаю лицо на руки, смотрю на траву, на мелких жучков, бегающих по ручке шезлонга. От жары мысли уплывают, голова клонится на подголовник, покрытый мокрым полотенцем. Лениво слежу за лежащими и купающимися. Кого-то вижу в первый раз, но много и завсегдатаев, из тех, с кем еще не знаком, но уже здороваешься. Две блондинки без возраста, загорелые, с роскошной грудью (никогда я не научусь отличать натуральную от силикона), одна в белом купальнике, другая в черном, в дорогих очках и с пляжными сумками ЛВ. Трогательный пожилой дядечка в длинных клетчатых купальных трусах и белой панамке, круглый и немножко сутулый, деликатный и улыбчивый. Мужчина лет 40 лежит в джакузи, откинув голову. Пытаюсь вспомнить, кого он мне напоминает своим идеальным профилем, легкой щетиной и формой темных очков, наконец понимаю - Мастроянни из Дольче виты. Марчееееллоо...голос его жены. Смешной толстый англичанин со стоящими торчком волосами, как всегда сидит в воде часами и не переставая трепется с приятелем, бритым, с кожей цвета кофе с молоком. Сегодня приятель пришел с беременной женой, она почти не выходит на солнце, дремлет в тени. Рядом со мной лежит в воде, облокотившись на край бассейна, мужчина восточного вида, лицо его расслабленно и полусонно, руки нежно и медленно движутся по бортику и по воде, так чувственно, что я почему-то сразу понимаю, что он сейчас думает о своей спутнице, блондинке в красном купальнике, лежащей с книжкой в шезлонге. Она встает, приседает на корточки и целует его в губы.

Спускаюсь вниз в зал, тренажер - недолго, но выкладываюсь полностью под старгейзера. Потом ицюань. Полная открытость для всего, все движется через меня свободно и мощно, кисти рук тяжелые и теплые, отчетливо вижу в зеркале ореол вокруг них. Счастье. Возвращаюсь, немножко плаваю, сижу у воды, ежась под первым дуновением вечерней прохлады. Пора домой. На вокзале покупаю овощи для салата, иду к трамваю, рассматриваю призывников в серых гимнастерках, с бордовыми беретами, заткнутыми за погон. Нет...Дома варю молодую картошку, строгаю салат из редиски, кручу над ним мельничку с крупной морской солью, отпиваю по дороге из стакана ледяного розового вина. Поднимаю глаза и вижу, какими затейливыми клубами и узорами движется пар от картошки в плоскостях солнечного света, падающего на плиту через жалюзи. Понимаю, что сейчас разревусь от ощущения переполняющего и острого счастья, почти эйфории. Это все не со мной, в чей сон я провалилась. В свой собственный? Открываю почту - там письмо от П.
Письма МЦ:

Пишите каждый день, с утра, пока голова свежа. Вечернее писание - на нервах, т.е. ненадежное, не привыкайте...Глубоко верю, что каждое настоящее писание - из опыта, vie vécue, Gelegenheitsgedicht. Поэтому никогда не приветствую, особенно в ранних писаниях, чистого вымысла...Я за жизнь, за то, что было. Что было - жизнь, как было - автор. Я за этот союз.

Чин крещения долгий, весь из заклинания бесов, чувствуется их страшный напор, борьба за власть. И вот церковь, упираясь обеими руками в толщу, в гущу, в живую стену бесовства и колдовства: "Запрещаю - отойди - изыди".

Народная песенка:
Не так живи как хочется,
А как Бог велит.
Вот же жесть...прорывы инферно, один за другим.
Его пока не нашли, но есть свидетели, видевшие как он, или кто-то похожий на него, прыгал с моста.
Полиция говорит - только ждать.
Т.: они все потом появляются в одном месте, у плотины ниже по течению, ближе к Ст.Л.
Бедная. И еще эти сволочи, звонящие и обвиняющие ее во всем. Как будто ей мало собственных мыслей сейчас.
Не по себе.
Из плюсов только отношение Э. Спокойная, ненавязчивая и деликатная теплая поддержка, настоящая непоказная мужественность, которой одарены так мало мужиков.

И снова, в который раз уже ощущение, что есть нити, которые тянутся - оттуда. Темные и липкие, не отпускают, как щупальца, достают даже когда кажется, что уже вырвался, отделился, отстранился. И невыносимо думать о тех, у кого нет шанса отстраниться, кто с головой, захлебнувшись - там. Betrayal, Сабина, все по кругу.
Сколько счастья, тепла и свободы он мне дает. Настоящей внутренней свободы, которой у меня никогда раньше не было.
Вулкан с лицом Волдеморта. Или человека с Мунковского Крика.
Пустое небо. Голубое небо, белые облака, и пустота, ни одного самолета, только ястребы кружатся, скользят в воздушных потоках. Слегка сюрное ощущение, то ли доисторическое что-то, то ли из жутковатой фантастики - Кинг, Лангольеры.
"Multi-colored Protein Markers & a $20 Starbucks Card for $95".
Какой затейливый маркетинг.

Profile

portia_whiskey: (Default)
portia_whiskey

Most Popular Tags